Очередная ночь. Бессонная ночь. Спокойно догорающий огонь в камине свидетельствует о проведенных зря часах моей подходящей к окончанию жизни. Да, как бы ни было обидно, но уже старик… Старик с тысячами мгновений воспоминай, оставленный позади, и никак не дающих покой – рвущих и режущих бедную душу на куски.

В очередной раз за этот вечер подхожу к окну и смотрю на черные, чумазые, совершенно не нужные на сегодняшнем небе, тучи, так зря скрывшие полную луну. Накрывает очередной волной сна, и я, вздыхая, снова ложусь в уже холодную постель, но мысли, эти проклятые мысли, не дают забыться. Вступаю с ними в смертельный бой один на один, и даже не сомневаюсь, что победа будет не на моей стороне. Мучусь.
Свет с огромного окна немного освещает кровать, кинув взгляд, определил, что чернота туч отступила далее, открыв взору ночное светило. Снова встаю и направляюсь к окну. Безлюдная, спящая улица – это просто неописуемая картина в ночное время. Отодвигаю несколько вазонов цветов в сторону и сажусь на подоконник. Я все равно сегодня не усну.
Кто же я? Сейчас никто… А кем же был раньше?.. А раньше был отчаянным Искателем. Что ж, пора снова углубиться в это глубокое море воспоминаний…
История банальна и в наше время обыденна до ужаса – родился и рос сиротой, отчаянно борясь за каждый небольшой кусочек хлеба. Бывало разное – и драки, и ругань, и ночевка на улице посреди зимы, и предсмертное состояние… Видел разное – и кражи, и безумных людей, и то, как друзей забирали на каторгу, и даже забивали до смерти… До сих пор они снятся мне по ночам. Выжил, прорвался, переступая через сотню препятствий на пути. Вырос, немного окреп… А что же еще нужно было молодому, отчаявшемуся сердцу? Ему нужны были смертельные приключения.
Уходил в путь с абсолютным безразличием в глазах и отпечатками «детства» на лице. И встал на тропу Искателя. «Может, буду жить, - думал я тогда, - а может быть, сразу же умру… Все равно. Целиком и полностью – все равно». Возможно, эта безразличность давала мне силы, возможно, она заставляла страх оставаться в глубинах души, а, может быть, именно она заставляла меня кидаться на острия вражеских мечей. Как бы там ни было… через несколько лет я, набравшись опыта, стал Бесстрашным Искателем, имеющим уважение, даже некоторую власть… но навсегда потерявшим доверие к людям. Понявшем, что в мире каждый сам за себя, разочаровавшемся во всем, что происходило вокруг, знающим, что мир катится в глубокую бездну…
Вздыхаю. Да уж, с тех пор мир и не поменялся. И скажите мне в таком случае – все ли люди заслуживают на жизнь?.. Я считаю, не все… А ведь я мог бы… мог бы…
Сползаю с подоконника, направляясь к камину.
- Эста ларнэа… - огонь окончательно гаснет, оставляя меня купаться лишь в лунном свете. Камни осторожно ползут в разные стороны и опять ухмыляются. Да-да, именно – ухмыляются. А ведь мне говорили, что они живые. Зря не поверил… Эти их ухмылки… они как будто бы издеваются надо мной, насмехаются, следят, выжидают. Создатель, я, кажется, схожу с ума…
Смотрю на открывающиеся моим глазам из прочного хрусталя полки с парой дюжин артефактов на них. Ох… и это вся моя жизнь. В них, именно в поиски этих артефактов я вложил все силы, всю энергию, все способности…
Потянуло темной силой. Обвожу горизонтальным взглядом артефакты, поочередно немного рассматривая каждый из них. От каждого исходит зловещая черная дымка, они переполнены чернотой, злобой… Я мог бы уничтожить весь мир с помощью них.
Взгляд остановился на Некрономиконе. Книга Мертвых. Я помню тот, казалось бы зовущий к себе, портал, что я было открыл по ошибке. Я был опытен, я привык не удивляться, но то, что предстало моему взгляду, после преследовало еще много, много месяцев… Это было страшнее Ада, страшнее любой катастрофы… Души, поочередно пытавшиеся подчинить меня, вселится, поменяться местами… Одиноко растущие «растения» с лезвиями вместо листьев, и наколотые на них люди… Ох, мне стоило неимоверной силы воли удержаться до закрытия портала… А после, уничтожать вырвавшуюся ни в чем не повинную душу, что разрывала мозги криками отчаяния и мученическим выражением…
А далее… а далее Чаша Смерти… стоит мне опустить хоть на миллиметр ее в ручей, вода станет смертельно, неизлечимо отравленной, даже для тех, кто имеет иммунитет… В драке за нее с черным драконом мне пришлось отравить Силиус, ведь, если бы не эта чаша, мне было бы с ним в жизни не справится… Как позже я узнал, 146 человек погибло в результате этого. Про причины никто так и не узнал. Спихнули на соседнее королевство, развязалась война… Я скотина.
«Так, кто же я теперь?» - еще раз промелькнул в голове вопрос, не полностью удовлетворившийся ответом. «Хранитель», - ответил я сам себя. Хранитель, несущий на плечах сотни смертей. Возможно, лучше бы был никем… лучше бы умер…
Я снова произнес заклинание, и ухмыляющиеся камни приняли свое исходное положения, снова став обычным, ничем не приметным, камином. Достаю сигарету, подкуриваю, подхожу к окну, и, открыв его, опять сажусь на подоконник. Делаю затяжку и поднимаю голову к потолку, углубившись в мысли. Очнулся, когда сигарета уже потухла в моей руке. Безразлично отпускаю ее вниз, и наслаждаюсь темнотой, что была вызвана вернувшимися тучами.
Обнимаю колени руками, ложу на них голову, обжигающая слеза плавно потекла по правой щеке. Ох, постарел же я… Ох, постарел…

@темы: творчество